И вот - поэт, когда слегка постарше,
Уже не юных, бестолковых лет,
Спешит по жёлтым книгам вольным маршем,
Изобретая истинный куплет.
Бумага в дерево уже не превратится,
Но жгут поленьями в оврагах эти книги.
И лишь поэт не смог остановиться,
Срывая с душ оковы и вериги.
Навряд ли большинство из ипостаси
В груди носили ржавые заточки.
И образные Пети, Бори, Васи
Без боли у поэта крали строчки.
Чужой строкой печатают банкноты,
Содержат бездарей попсовых целый штат,
Их слушают другие идиоты,
Балдея от ворованных цитат.
Никто не бился головой о стены,
Вникая в суть невидимых вещей,
Не перетягивал порезанные вены,
Не вырывался с огненных клещей.
А хочется винир и толще губы,
"Лицом" и крупом жадно торговать,
Не замолчат фанфары или трубы.
Воруйте! Он не станет продавать!
И вот
© Copyright: Алексей Анатольевич Левашов, 2023
Свидетельство о публикации №123112901316
Свидетельство о публикации №123112901316
Рецензии