О высоком

 Я совесть к покаянью не бужу,
 поскольку время нынче не такое...
 У тайны был свидетель - абажур,
 сиявший нежно-розово в алькове,
 где забывал я напрочь обо всём
 и лобызал твои соски и плечи,
 и лоно, полыхавшее огнём
 любви, ушедшей в тот последний вечер...

 Теперь же перед памятью стена,
 и помнится лишь только шёпот жаркий,
 но не припомнить, чья была вина
 в любви, нам показавшейся подарком.
 И ночь тогда была черней дыры,
 и низко, тяжело бежали тучи,
 захлопнул дверь открытую порыв,
 и завладел душою гад ползучий.
 Ворвавшись в ночь, помчался я домой,
 газуя на крутом подъёме резко,
 а ты глядела в темноту за мной,
 отдёрнув на окошке занавеску...

 Десятка три различных лет прошло,
 и нет страны, привычной нам недавно...
 Со стороны,быть может, и смешно:
 столкнулись на базаре мы нежданно.
 Взметнулись тени над лазурью глаз
 на личике твоём, ещё красивом,
 пронзённый словно током, я тотчас
 шагнул к тебе навстречу торопливо,
 и, руки задержав твои в своих,
 я ощутил былые биотоки...
 Написан о высоком этот стих,
 пусть даже слогом вовсе не высоким.