Порой видна пестрота слёз
В его пепельных глазах.
Но ему всегда встречаются труповозы,
Что пугают его стрекоз.
Он суеверен:
Под злой звездой был рождён,
Его почерк дождит,
Его рисунок — буква, что мутна.
Как долго б в реке лежали,
Вздуваются люди у него,
Эти потерянные мистерий с дряблыми мордами
И загнившими душами.
Пять грезящих перевозчиков мёртвых
Его пальцы из серебра,
И хотя нигде нет света в заблудившейся сказке,
Он всё же ребёнок,
Тот герой из кожаного чулка,
Кто на ты с родом индейцев.
В остальном — он ненавидит людей,
Те приносят несчастье ему.
Но Георг Гросс любит свои невзгоды
Как врага, кто брелком повешен на нём.
И его печаль от Диониса,
Чёрное шампанское — его взрыд.
Ни один человек не знает, откуда он взялся,
Я же знаю, где он приземлится.
Он — море, чья в завесах Луна,
Его Бог только светом мёртв.
Эльзэ Ласкэр-Шюлер. Георг Гросс
© Copyright: Алишер Киямов, 2023
Свидетельство о публикации №123112803067
Свидетельство о публикации №123112803067
Рецензии