Когда-то я была плакучей ивой...

* * *
Когда-то я была плакучей ивой,
А корни ив обычно входят в грязь.
Какой бы ни была судьба плаксивой,
Всегда я с детством сохраняла связь.

Но, видно, речка всё же обмелела.
Каким-то жутким оказалось дно.
И чей-то яд чужой пошёл мне в тело
Из почвы, бывшей мне всегда родной.

Ведь детство не всегда лежит на полке.
Порою, наше детство – тёмный лес,
И кто-то в нас оттуда смотрит волком,
А кто-то – появился и исчез…

И хочется тогда отрезать корни,
Отправиться на фабрику столов,
Чтоб не было уже вопросов спорных,
Ошибок и пропущенных голов.

Но от чего питаться мне без почвы?
Лежать на дне одной из сточных ям?
Какая б ни была – дарила прочность,
Выносливость и гибкость всем ветвям.

Уставшая от внутреннего крика,
Я поняла, была мне мысль дана:
Не ива я, а всё же – повилика,
А повилике почва не нужна.

Лозу Христа я стеблем обнимаю
В стране неиссякающей весны,
И от Него лишь соки получаю.
Мне корни с почвой больше не нужны.

           28.01.15