По Ильинке, через Лыковую дамбу...

По Ильинке, через Лыковую дамбу,
по Покровке, мимо скверика, а кратче
и не надо, я гулял беспечно даму,
что была красивей всех, и даже краше.

Зажигались ослепительные звёзды,
тусовались выразительные тени.
И, по городу наматывая вёрсты,
в разговоре я ни разу не был в теме.

Разноцветные слова в просторе горнем
блёкнут заживо, и в сумерках щемящих
героиня забывается с героем
до нюансов, до подробностей мельчайших.

И невидно ничего как на ладони,
ведь в романе даже не было сюжета
никакого, просто шли куда-то двое
взявшись за руки. И всюду было лето.

А теперь, прошелести хоть с каждой ветки
о потёмках мне его легчайших летних,
разве вспомнишь в коем часе, в коем веке,
в коем лете, в коих сумерках келейных

по Ильинке, через Лыковую дамбу,
по Покровке, мимо скверика, а кратче
и не надо, я гулял беспечно даму,
что была красивей всех, и даже краше.

Кто в нём главный, кто в нём главная? Помилуй,
разве дело в том — кто главная, кто главный,
если краски всей заходятся палитрой,
если звуки мне рисуются всей гаммой?