Два года

Перейми шелуху, суматоху юдоли земной,
ледяная вода, где качается вниз головой
изувеченный бликами, рябью в твоих зеркалах
пустотелый бедлам, караулящий время в углах,
за бетонной стеной и под плитами запертых крыш.
Неживая вода, обменяю намётки на тишь,
Обменяю анафему рая источенных слов
на радушную сутемь, прямящую вязи следов.
Возвращение к жизни - обломки истлевшей души.
Ты, химера изгнанья, меня отпускать не спеши:
Где-то дальше - обман,
помутненье и вздор
один.
Предпочёл бы остаться
в утробе земных
руин.
Покажи нашу жизнь, тёмно-синее утро без снов,
Отыщи мою тень, взор бесцветного неба в шторах...
Мы находим покой лишь в столбцах путевых стихов,
а себя - в стекленящих на чём-то окне узорах,
средь закатов чужих и рассветов, нам не знакомых,
отвыкая мгновенно от вида былых дорог.
Время, сколько ещё раз тонуть нам среди метомых,
добровольно
себя возвращая
в глухой
острог?

Жёлто-синим пятном в духоту четырёх белых стен
Опрокинулось небо, сорвав со станка гобелен.
Жаль, допита настойка - хватило лишь на два дня.
Здесь со мной всё осталось так же, как без меня.

Всё, что было, - не здесь, всё, что живо, - не здесь. Точно
замирающий дух - перед Солнцем восстав из недр,
крик смятенья вдохнув, - отвращает лицо-точку
от чего-то большого
оставшийся километр.

***
Из всех лет - лишь одно,
Из всех зим - ничего;
осень
распадается в стан немоты путевых дождей.
Такт за тактом писать? Может, бросить
в проспектов ремни, в последнюю просинь?
Космогония схрон резонансов сожмёт сильней,
чем газетную дрянь, чем съедобную пыль, -
выплюнет
только строчку: "Итак, было время. А был ли здесь
Человек?" Тишина всё сильнее кипит, хриплая,
намекая: был или не был, а в общем -
есть.
Где-то после зеркал на асфальте сырой дороги.
Средь стеблей, в смытых ржавой струёй словах.
В зубном камне дверей, в ушной сере обоев - слоги
и вода, ни о чём, обо всём, (о нас).

Впрочем, больше нигде - невозможно закрыть двери,
Значит, память не прячется даже в тугих шкафах.
В зазеркалии - вещь. И пока что ты есть. Пере-
ступив через
взаимосвязь.

О прощаньи теперь не напишут красивых фраз,
Не рискнут разводить в беспредметность мосты историй.
Кто решится одну только светопись, мыслесказ
Тлеть в ладонях оставить - острее, чем нить аллегорий,
Чем мораль клеветы - тлеть, тепля отголоски снов
И тревожную память? Вечность без хронологии.
Вышвырнуть в снег, завершив на прологе,
Антологию
закольцованных
шагов.

Этот сон - время жить, завтра - время бежать -
взгляд, через прутья брошенный,

на единицу множенный.
Этот ломаный путь будет сложно понять.

Вода

Вымоет воздух.