От меркантильности бегущих лет

В бескрайнем небе клин летит на журавлинный шабаш,
Накручивая завтрашнего дня закат пылающих  циклонов,
Спокойствие вгрызается в молчащий  красный горизонт,
В  раствор ещё не тронутый этаких образных творений,

Всё же дня итоги  приближают к своеобразному финалу,
Вся мелочь загустела в полумраке ненавязчивых забот,
Но крадётся дрожь прохлады по гусинной мягкой коже,
Закутанной в запахах лёгкого тумана из  прощанья слёз,

Всё не хочет расставаться с переплетением   свободным,
В набегах  заботливое время  исчезает с загадкою теней,
И возбуждёние уходит в кончики подкрашенных ногтей,
Замкнув мир узким  коридором в страсти  победителя,

Невольники мы на галерах изысканий рабства у любви,
Погружены в масла страданий благовония воображения,
Мельчайшие частицы пробегают на глазах в стеснении,
Где раздолья звук засеян фантастическими увертюрами,

Блеснуть опять готов пряничный дрескод удлетворения,
Готовность превращений засунута за декольте  как бюст,
Развивается черезвычайность очень глупой  актуальности,
Где вседозволенности яркий  светлячёк мирка отдохновения,

В нас очень много образов всего для рисования сокрыто,
Несём мы отклики невысказанной грусти мыслей на челе,
Чего достойны тем и кормим утешенье взятки для души,
Преобразуя в жар фантазии стойко успокаивающий  нас.