***

Роман писателя-поэта....
Перо, бумага и чернила,
При тусклом огоньке свечи
Лежали на столе, а перед ними тень застыла,
Рука писателя, с романом о любви.
И было тихо, и в окне мерцали звёзды,
И от свечи шёл воска аромат,
И начал он писать и грёзы
Что о любви в романе, не давали спать.
Перо плыло как парус в белом море,
Лишь оставляя за собой чернявый след,
То снова стопором вставало по неволе,
Чуть пропуская на бумагу тусклый свет.
Так он писал всю ночь при свете свечи
И вот огарок при рассвете догорел,
И на кровать уставший решил лечь он,
Закрыв глаза уснул и сон узрел.
Роман во сне услышал он свой ясно,
Его как будто кто то говорил,
Но с места где закончил он, напрасно
Что слушал, ни чего не уловил.
Проснулся в полдень, с жажды сохли губы,
Налив воды её он уталил,
Умылся и почистил зубы
Поел, бокал вина себе налил.
Он подошёл к столу, закрыл чернила,
Перо поставил и роман закрыл,
Да, он устал и муза отступила,
И день он отдыхал и не творил.
А ближе к вечеру, когда померкло солнце,
Он свечку новую зажёг и взял перо
И только свет от звёзд попал в его окошко,
С чернилом парус белый от пера опять несло.
Но написав не много, он остановился,
Задумавшись, он посмотрел в окно
И вспомнил сон свой, что ему приснился,
Что про роман, творение его.
Он положил перо на лист бумаги,
Встал с кресла, вышел на крыльцо,
Он думал о своей любовной саге,
Ему светили звёзды на лицо.
Не много подышав вошёл обратно,
И в кресло своё тело погрузил,
С романом о любви остался он приватно,
И больше не вставал, а лишь творил.
Но вот опять ушла ночь безвозвратно,
И свечи он огарок потушил,
Закрыл и в стол убрал свою приватность,
Бутыль открыл, опять вина себе налил.
Глоток хлебнув, забил табак в простую трубку,
И на траву он вышел, на росу,
И свежесть утра впитывал как губка,
И видел он цветы, а на цветах пчелу.
Он трубку прикурил и вышел в поле
И лёг спиною он в зелёную траву,
Глаза закрыл и улетел в раздолье,
В своих фантазиях, не в мыслях на яву.
Вот так шли ночи, день чуть-чуть съедая,
И ночью он творил, днём отдыхал,
И в лето о любви роман растаял,
Он осенью эпилог написал.
Вот стали жёлтыми кудрявые берёзы,
И лист зелёный желтизной к ногам упал,
Закончились любви романа грозы,
Он дописал его, а после и издал.
Уже зима накрыла землю снегом,
Уже так поздно начинается рассвет,
В душе писателя роман другой, побегом,
С пером, бумагой просится на свет.
И будут снова ночь, рассветы, лето,
И будет по бумаге плыть перо,
И новый о любви роман писателя-поэта,
Написан будет там, где от свечи светло.