Он до дракона не дорос.
Передних лап тугие крылья
Распластанно дрожат в бессильи
Упав на осыпи вразброс.
Ещё в груди гудит полёт,
Но стынет кровь на горном ветре,
Что на подбрюшья мягком фетре
Из рёбер сломанных течёт.
А тот, что с облаков ссадил,
Болтом случайным с арбалета,
Как изваяние застыл.
Позднее по тавернам слух
Он пустит, дескать, этим летом
Дракона влёт сбил. Даже двух.
Виверна
© Copyright: Егор Лобашов, 2023
Свидетельство о публикации №123112607930
Свидетельство о публикации №123112607930
Рецензии