Душе поэта

Ты была неизменна, ты была словно светоч в ночи, как маяк освещая ключи, что потеряны мною, родники открывая в пустыне и пламя зимою разводя, чтоб меня отогреть у безжизненных льдин.
Ты была очагом, ты сгорела почти в пепелище, чтобы только светить, чтобы я не угас в полутьме. Ты жила вопреки, нараспашку, в бреду, полусне, лишь бы я оттого становился светлее и чище.

Ты погасла внезапно, одной из загадочных точек, освещавших небесную гладь под надзором Луны. Я не выдумал это, я верил в тебя как в весны неминуемый шаг средь ручьев и проснувшихся почек.

Ты была словно сон или явь, оживлявшая суть ежедневного бденья и творчества яростной муки. Я в отчаянье плакал, кричал и заламывал руки, я готов был погибнуть, не встретив тебя где-нибудь: в синеве поднебесной, в журчанье воды у канала, в тихой песне, летящей из окон далеких домов. Я искал тебя всюду, искал твой секретный альков. А когда находил, мне казалось, что этого мало.

Что ничтожно нелепы старанья, страданья и то, что себя не щадя, ты дарила мне слепо и смело. Что пытаясь согреть, ты горела, горела, горела, только я отвечал тебе черной своей пустотой. Безразличьем и серостью фраз из затасканных мыслей, ничего из огня твоего не сумев донести. Ты хотела понять, передать и, быть может, спасти. Только от пустоты помогает лишь точечный выстрел.

А теперь ты ушла, растворившись в небесном эфире, оставляя меня полуслепо беспомощно лгать, что я что-нибудь стою, что должен продолжить писать, и что имя мое зазвучит и останется в мире.
Что незыблема суть и перо мое, правда, умело. И я что-то могу, открывая свою пустоту, написать, сочиняя, сжигая себя на лету, а потом возрождаясь, гордиться собою всецело.

И, быть может, была ты права, и отныне и прежде, ты сгорела, меня опалив, и оставила тлеть. Я не знаю, что дальше. Осталась во мне хоть на треть твоя искорка чувств, что позволит зажечься надежде?

И мне кажется, все же, хоть глупо на то уповать, что снова услышу я поступь твою и дыханье. О, Муза, Душа, я тщетно ищу оправданья и тщетно пытаюсь к тебе в оный раз воззывать.
Единое слово - прощение. Вот эта плеть, что сердца творца окровавленной раной коснется.
Ведь это не я был, а ты. Это ты была солнцем, которое светом своим может мир отогреть.

А я кану в лету, в расцвете потраченных лет и с этим отныне я должен смириться послушно.
Прощенье - вот все, что теперь в этом мире мне нужно.
Душа, я взываю,
прости,

Твой
погасший
поэт.

19.10.2022 - 15.11.2023