Любой поэт дурак иль болен...

Без видимых на то причин я иногда кричу
Или задумчиво молчу...
Как будто сам в себе самом
Баланс, свой ноль ищу...

Любой поэт иль болен, иль дурак.
Он делится со всеми просто так...
Где и когда в какой попал просак,
Себя, как уголь, превращая в шлак...

Прошу меня простить, кого обидел...
Свидетель Бог, что я так не хотел...
Во мне и ночь темна, и день так светел...
Во мне покой и штиль, гроза и ветер...

Кого-то словом обогрел и дал надежду...
Кого-то обнажил, спалив одежду...
Поклонников, как и врагов – полна палата...
Есть меч во мне, есть и бинты, и вата...

Разить или лечить..? Не я решаю...
Я – ГОспода слуга! Я лишь слагаю...
Юродивый – безумец прорицанья...
Одним – любовь, другим – безумство в наказанье...

Поэт сперва горит , а после тлеет...
Он волком воет и ягнёнком блеет...
В венах его чернильная вода
И чистый холст его наивная душа...

Живут в нём благородные мечты...
Не зная, как летать, он прыгнет со скалы
В желании кого-нибудь спасти...
А вот кого..? Поди-ка разбери..?