Ветров бездомных стуки

…А под ногами искры-листья
Погасли. В небе облака
Покрылись хмуростью ненастья.
Поля, овраги, лес, река
Темней, старее стали как-то.
И дом отшельника-поэта
Ссутулился как будто, сник.
Свист ветра – что от боли крик…
И с каждым днем зимы тень ближе.
Черна вся палая листва.
И ниже-ниже облака.
Улыбка солнышка все реже.
Туманно, сыро. Близь и даль –
Всё голо. Гуще грусть, печаль.

И вот – зима… Метели, вьюги.
И беспросветная тоска.
В окно – ветров бездомных стуки.
И в полночь мёрзлую – строка
Души, объятой  вдрызг пожаром,
Из сердца, пышущего жаром,
Из одиночества – на мир!
На планетарную всю ширь
Безмолвным криком дум поэта,
Рыданьем,  стоном вглубь себя,
В страданьях нервы теребя –
Стих! Жаждет краюшка рассвета…
Ну что ж,  – и век зимы пройдёт.
Всему на свете свой черёд.

Но как снежиночки танцуют
В вечернем воздухе, кружась!
Сугробы чистым слоем кроют,
Ах, накружившись в вальсе всласть
Величественно, просто, плавно;
Да «Белый танец» это словно!
И что-то нежное в груди
Вдрожь шепчет будто: «Подожди,
Постой же, Время, час, минутка:
Ведь я ещё недолюбил;
Похоже, даже… и не жил;
Писать не начал даже будто!».
В душе… есть словно мир, покой –
Что саван чистый над землёй.
***