Держись, отец, не помышляй о смерти!

 ***

Моему отцу -

Яковлеву Анатолию Степановичу

 

Держись, отец, не помышляй о смерти!

Заставь её побегать за тобой.

Нет старости - есть муки круговерти:

Из мрака в свет! То мёртвый, то живой!

 

Год сорок пятый... Бой за Братиславу...

Когда, казалось, кончилась война,

И пушечку отдраили на славу,

И к гимнастеркам прикрутили ордена,

 

Вдруг «Фердинанды» и волна мундиров –

Из русского котла в американский рай

Рвались фашисты. Что ж вы, канониры,

Где ваше орудийное «ура»?

 

Пусть, может, катятся ко всем чертям собачьим?!

Не на Восток, чай, а на Запад прут.

- Наводчик Яковлев, к орудью! — это значит,

Что будет бой и будет жарко тут.

 

- Прямой наводкой! - и они прямою.

Ты бронебойным, а в ответ - фугас.

Но, видно, был тогда Господь с тобою,

Иначе я бы не писал сейчас.

 

На волосок от смерти! Сколько раз ночами

Он рвался, этот тонкий волосок.

И падал ты с потухшими очами,

С осколком тем, вонзившимся в висок.

 

Последний вздох... и в никуда дорога,

С которой смертному свернуть нельзя.

Тебя в чужую землю, не другого,

Зарыли закадычные друзья.

 

И ты ушел навеки и бесследно.

Как будто бы и не было тебя.

Да нет же! Всё не так! Была Победа!

И жизнью сотворенная судьба.

 

Трудна, горька, да уж другой не будет.

Судьба и есть наш вечный тяжкий бой.

Пусть смерть палит из всех своих орудий!

Держись, солдат! Твой выстрел - за тобой!