А больно, под новый год

Шубку белую накинув,
ёлочки мои.
Снежок лишь только выпал
и мерятся они.

Кто кого милее и прекрасней и белее?
И не тронет ли топор?

Как всё это чуждо,
в красоте искусства.
Думать, что наступит Новый Год.


P/S Это не поэзия. Просто размышление.


Рецензии