Стихи несостоявшегося поэта

      
   Молодость мне много 
   обещала, было мне
   когда-то двадцать лет...
      
              (Б. Рыжий)

Я в стране Советов выживала,
ГегемОном битая сполна.
Молодость так много обещала,
Только не дала вот ни хрена!

Лишь стихи мне были там подмогой,
Рифмы жали в явь, да и во сне.
Что ж я стала злобным педагогом,
Этакой кикиморой в пенсне?

Мне б поэтом быть, а не трещалкой
У Советской старенькой доски.
Очень уж судьбу, порою, жалко,
Страшной силой взятую в тиски.

Так, под бой невидимых курантов
Пролетали блёклые года,
Где, средь скучных жизни фигурантов
И стишки кропались иногда.

Вспять направить жизнь, увы, не смея,
Я ещё и после сорокА
Материлась ямбом и хореем
Ну и амфибрАхием, слегка.

А теперь тону в огромной лени
И пинком меня не подбодрить.
Я ведь не Серёженька Есенин,
Чтоб без настроения творить.

Ни работы нет и ни поЭзы -
Уж не мэтр и боле ни пиит.
Жгёт артроз, во рту скрипят протезы,
В мозг Альцгеймер въехать наровит.

Превратилась, враз, в посудомойку
(С кем ещё свой быт соотнесу?)
И диплом с отличьем на помойку
Я без сожаленья унесу.

Гаджет тычу всё-равно, при этом -
ВОйны, смрад... и всякая флудА*.
Очень мне хотелось быть поэтом,
Но уже не буду никогда...

Прим. * флуда  - изм. от флуд (пустая болтовня)