Ты любишь говорить, как меркнет свет свечи.
И падает огонь в ночи застывшим воском.
Темно, когда в окне сугробы-куличи.
И блёклая луна оледеневшим лоском
дрожит, как будто сон железного ручья
холодных синих рельс. За ними - километры
лесов, полей, морщин. А далее - стена.
Зачем же рук твоих на шее чёрной лентой
петля? И тишина железного моста.
Я падаю в гипноз. Как будто нет в помине...
не видно ни души. И ты уже не та.
Оторванный штурвал летит по бригантине.
Зима. Хотя ноябрь! Снежинки-мотыльки
парят на жёлтый свет и тихо догорают.
Последняя любовь, как старые стихи:
забыты и смешны; никто их не читает...
И чёрный телефон. Заметки на стене.
Трюмо без двух дверей. Ботинки и мансарда.
Я буду просто жить в замёрзшем январе.
И больше никого вокруг на девять ярдов.
Девять ярдов
© Copyright: Поветкин, 2023
Свидетельство о публикации №123112508492
Свидетельство о публикации №123112508492
Рецензии