Среди ночи безмолвной работал поэт,
И строки писал вдохновенно:
Про жизнь и любовь, и про мертвых царей,
Пером высекал он смиренно
На белой бумаге под светом луны
Свои беспокойные мрачные сны.
Однажды сказали ему: "Замолчи!
И не пиши ты нам больше стихи!
И без тебя нам не скучно порой,
Уйди поскорее на вечный покой!"
Поэт замолчал, и во взгляде его
Терпеньем глядел далеко далеко.
И люди своею позорной толпой
Терзали часами священную плоть.
Сложили злодеи измученный труп
Из камней сложенный скалистый уступ.
Клевали и рвали кровавое мясо
И птицы кричали по-свински:
"Хорошая выдалась нынче еда,
И вкусная кровь у поэта!"
Не умер поэт, он надеждой святой
Все также встречает смертельную боль...
Не умер поэт
© Copyright: Юлия Мелова, 2023
Свидетельство о публикации №123112508353
Свидетельство о публикации №123112508353
Рецензии