Могилевская скрипка

Мы рождаемся на свет,
И уходим без возврата,
Растворились в дымке лет,
Дни кровавого заката.

Нет давно уже в живых,
Тех , кто к смерти прикоснулся,
Скорбный  плачь в сердцах затих,
Боль по тем, кто не вернулся..

В сорок первом Могилев,
Город тихий и красивый,
Защищался   сколько мог,
Но неравны были силы.

Целясь в вражеский оскал,
В бой тяжелый  и  святой,
Шли бойцы , но город пал,
Под фашистскою пятой.

Призрак смерти на три года,
Стал хозяином в дворах,
Беззащитному народу,
День  и ночь внушая страх.

А однажды утром ранним,
В гетто прибыл комендант,
Чтобы людям в назидание,
На земле устроить  ад.

Старики больные, дети,
Строя длинного конец,
По команде каждый третий,
Должен был принять свинец.

Ров глубокий место казни,
Легкий летний ветерок,
Обреченных к смерти дразнит,
Поднимая пыль у ног.

Комендант допил свой кофе,
До расстрела семь минут,
Все должно быть «аллес орднунг»,
Пусть немного подождут.

Люди ждали обреченно,
Взгляд фашиста как кинжал,
Пал на хрупкого мальчонку,
Скрипку тот в руках держал.

Немец ухмыльнулся злобно,
-Сможешь Гайдена сыграть?
Сколько сможешь, столько ровно,
Будут жить отец и мать.

Сердце трепетно стучало,
Скрипку мальчик взял свою,
Чтобы музыка звучала,
У могилы на краю.

Как с концертного подмостка,
Всем примером героизма ,
Каждый взмах смычка подростка,
Прибавлял минуту жизни.

Слезы потекли у старцев,
Когда гибели в канун,
Засочилась кровь  из пальцев,
Из пронзенных болью струн

Вдруг захлопал тихо кто-то,
Подхватил подачу «зал»,
Резкий цокот пулемета,
Горстью пули разбросал.

Заполнялся ров телами,
Тех, кто музыке внимал,
 Где в расстрельной черной яме,
Мальчик скрипку обнимал..