Песенки

А мир оказался такой себе маленький шарик.
А я ни в иврите, ни даже в английском не шарю.
Пытаюсь лишь видимость жизни устроить на шару.
Но шарик охвачен, охвачен безумным пожаром!

Мы выпали, вымылись, смылись, слиняли, скукожились,
А всё, что любили, чем жили, увы, не умножилось.
Мы пели про тот, за углом поворот и про платьице белое,
И верили: вот, повернём и  всё правильно сделаем.
Ну что ж, повернули! Да наворотили - не выгрести:
Возвышенность средняя русская грохнулась в низменность.

Как бились сердца, как кричали:"Мы ждём перемен!.."
Ну, вот перемены! Тепло ль тебе, девица, милая?
Пожары с кровищей - такой себе, скажем, обмен.
Не этот пейзажик я б в юности розовой выбрала.

Где ты, поколенье любителей рока и Визбора? -
Сошло на покой, а внучков поколение вызрело.
Иные кумиры, иные площадки и плоскости -
Да чтой-то несёт с них парфюмом цинизма и пошлости.

Извечный сакральный вопрос о возможности выбора.
Но песенки ль в том виноваты Булата и Визбора?
Конспектики зря презирали мы Маркса и Ленина,
А в них ведь средь мусора было зерно к осмыслению.

Подъезды, гитары, девчонки, очкарики с чёлочкой -
Свобода - не кексик на блюдечке с синей каёмочкой.
Свобода - не кексик, страна - не совсем территория,
Слова и слова  , а на деле всё та же история:
Решают всё деньги и сила - так в топку - теории!

А впрочем, всё это - скулёж бесполезный... Не более.