Уж не по лету мы считаем...

Уж не по лету мы считаем,
Года.По осени свои.
Мы потихоньку привыкаем,
Что в даль уходят наши дни.

   Потом в недели превращаясь,
   А после в месяцы,года.
   Уходят прочь не возвращаясь,
   И не вернутся,ни когда.

Ещё недавно были дети,
А вот уж волос посидел.
Нас старость манит в свои сети.
И календарь наш,поредел.

   Жизнь пронеслась как скорый поезд.
   Вокзалы,кассы,поезда.
   Как не дописанная повесть.
   Умчались прочь,наши года.

Уже спина не гнется утром,
Но взгляд по прежнему горит.
В окне мелькает утром смутно,
Упавший лист.Вон он летит.

   Летит оторванной страницей.
   Из книги жизни прочь летя.
   И дни уходят вереницей,
   Куда-то.Время торопя.

И мы не знаем сколь осталось?
Минут,часов,а может лет?
На плечи давит нам усталость.
Извечный,жизненный,сюжет.

   Ведь на верху сидит писатель,
   Он постановщик,режиссер.
   Еще всего законодатель,
   Полей Создатель,речек,гор.

И мы Его прекрасно знаем,
Все Его Господом зовут.
Встаем мы с Ним,с Ним засыпаем.
Все,с Ним в душе своей,живут.

   И счет вести уже не стоит,
   Годам что Бог нам отпустил.
   Все наше нам-Господь откроет.
   И даст чтоб каждый,долго жил.

Красива осень,несомненно.
Тогда к чему,зачем грустить?
Живем ведь мы,живем отменно.
Господь ссудил,нам долго жить.