Прости меня, что, двигаясь навстречу,
Я все же ускользаю, будто бы назло.
Меня пугает, как ничто не вечно
И даже слов моих причудливый излом.
У нас с тобой судьбой начерчен
Суетный страх – "лишь бы успеть",
Тоскливый дар – грузом на плечи –
Кричащим светом рассекает душу, словно плеть.
Прости меня, что появляюсь редко
И расстворяюсь посреди людей,
Что сердце в заточеньи грудной клетки
Мне лихорадочно стучит "бежать быстрей".
Нам нарисован не последний вечер,
Осевший теплым солнцем на губах,
Когда задумчивость молчанья лечит,
Покой рождается и вытесняет страх.
Ты мне поверь: он жив, хоть искалечен –
Потерянный огонь в беззвездном небе глаз.
И не должно пугать, что все не вечно:
Боль пропадет, и – рано или поздно – свет сам уже отыщет нас.
Потерянный огонь
© Copyright: Лена Зубарева, 2023
Свидетельство о публикации №123112504831
Свидетельство о публикации №123112504831
Рецензии