Как близко смерть моя - зима?

Смотрю в окно, там – за окошком,
Облезлая, как будто кошка,
Старуха бродит. Это осень.
Исчезла глаз влюблённых просинь.
Взгляд застит мутная тоска.
Жизнь нищей бабки, не легка!

Где было золото листов,
Торчат лишь ветви, словно кости.
Один листок у бабки, в горсти,
Что выдержал напор ветров.
Но он утратил злата цвет,
Скукожился, как бабка осень…
Мне их обоих жалко очень!..
Вдруг, лист, взлетел! Куда ты?.. Нет!..

А ветер, вдруг, решил вздремнуть,
Прилёг в кустах, на прелых листьях.
И лист туда же опустился,
Где и закончит жизни путь.

Вот так,  когда-то жизнь моя,
Сорвётся, тело покидая…
Душа взлетит к воротам рая,
Или же в ад?.. Не знаю я!

Как долго будет тело тлеть?
Вернусь ли снова в мироздание,
Как говорят о том предания?
И что такое эта смерть?

Оплачет кто-то так меня,
Как я оплакал лист осенний?
Ну, это вряд ли. Я не гений.
Я, как берёзки, тополя.

Они дарили жизнь листам.
Их обрывали листопады…
И ни спасибо, ни награды!..
Я жизнь дарю своим стихам!

Их воровали много лет,
Бессовестно и постоянно!
И потому на сердце рана,
Стихи – как мыслей моих цвет!

Снимают фильмы по рассказам,
Слагают песни по стихам,
Воруя мысли по ночам,
Как бриллианты, но не стразы!

Я, обворованный богемой,
Уйду безвестным на покой.
Заплачет осень лишь за мной,
Да ветер – друг мой самый верный!