Мимо

Снег, лишённый способности быть сожжённым
ни в арктический пепел, ни в свежесть дыма,
под ногами то мокнет, то прошлым стынет,
и считает, клюющих вчера, ворон.

Ты меня не узнаешь в толпе субботней,
ни в нелепом наряде, ни в скромном платье,
я давно перестала хотеть халатно
быть замеченной издалека тобой.

Зимний город наполнил бульвары блюзом.
Как на скрипке играет продрогший ясень.
Говорливый безумец во мне безгласен,
может быть, оттого что я не люблю

ни на сколечко, в ноль, в пустоту и в чёрствость.
Всё до лампочек в ярких витринах улиц.
Человечные феи во мне рехнулись…
Ни к кому ни на йотинку не влечёт.

Мимо нот монотонно завоет ветер.
Ты пройдёшь мимо грешных святым и важным.
Станут ниже на правду дома и башни,
а я выше того, чего больше нет.

И глазах утопать не имеет смысла.
Дно утыкано кольями, вехой, ложью.
Ты меня не узнаешь — тебе негоже
узнавать, до чего же во мне больны

восприятия зим затяжных и скорых,
восприятие чувств, извращённых стужей…
Только мимо! И я ни за что не струшу
не поднять на тебя любопытный взор.