Если бы да кабы

Ветрами листья сорвало с верхушек,
Ноябрь всё ж обделил стихами Пушкин.
Как жаль, что  не успел ему их посвятить,
Уже не мальчик, не юношеская прыть.

Семьёй обременённый, и тремя детьми,
Хотел  он  Болдинскую осень повторить.
Не знал поэт, что  мало – то осталось  жить,
Что скоро он покинет этот бренный мир.

Ах, если б наплевал он на дуэль,
Ах, если б вспомнил, что какую ставил цель. 
Шедевры б,  несомненно, Пушкин  написал,
Они пополнили  б библиотеки зал.
Пускай уже не так как раньше много,
Не будем мы судить его за это строго.

Тому причина возраст, быт, заботы,
Не так уж много времени есть для работы.
Жизнь  царские интриги отравляют,
На творчество совсем не вдохновляют.

Поэт, однако, заряжён на оптимизм,
А потому, что любит сильно жизнь.
И были бы шедевры о природе,
Когда б  Дантеса, мерзкого урода

Наш Пушкин на дуэли пристрелил,
Тем самым остудил бы  как - то  пыл.
И потихоньку   в норму он вошёл,
Для вдохновенья поменял бы стол.

Цветастую материю, как Скрябин
На том столе  кусками разложил.
Пером гусиным  опус  накарябал
Ещё лет тридцать – сорок бы прожил.