Раритет

Патефон, что за штука такая,               
дед, ты шутишь, она что играет,               
и на чём, на пластинке такой,               
ой, дедок, ну какой ты смешной.               
Ну, включай, чемодан этот странный,               
как он может сердечко поранить,               
и певец с голосом непонятным,               
неужель слух ласкает приятно...               

Взгляд у деда какой-то "за гранью",               
мысли в прошлое бегут быстрой ланью,               
улыбается как-то мечтательно,               
протирает пластинки старательно.               
Не понять мне мелодии прошлого,               
всё культурное, грамма нет пошлого,               
ладно, дед, ностальгируй, поплачь,               
я, наверно, пойду гонять мяч...               

Не понять молодым звуки осени,               
не любуются небом и просинью,               
и танцуют они все как роботы,               
и в мультяшках лишь гоблины с хоботом.               
А у нас было всё по-другому,               
босиком добежал бы до дому,               
но тропинка быльём заросла,               
наша юность шальная прошла...               

По мотивам произведения Якова Баста "Патефон"...