***

Идет война, в руинах города,
Листвой последней воздух запорошен,
Я брошу пить и, может, навсегда
Стихи писать никчемные заброшу...

Сбылось бы то, о чем молчу пока,
Пусть заросла пустырником дорога..
Гляжу я в небо - вербная тоска,
Победа наша соразмерна с богом...


Рецензии