Идеи к нам приходят свыше,
Как озарение, как гром,
Их только избранный услышит,
Изобразит своим пером.
А у нас опять прикол,
Очередная клоунада,
Чернуху лепит произвол
Среди судилища и смрада.
Кажется, что всё прогнило,
Превратилось просто в пепел,
Но наверху довольно мило
Сидят давно те, кто нелепен.
Глоток надежды пригубили,
Надеясь снова на скачок,
Хотя весь смысл оголубили,
Душу превратив с сморчок.
Идеи к нам приходят свыше...
© Copyright: Яков Зильберг, 2023
Свидетельство о публикации №123112501030
Свидетельство о публикации №123112501030
Рецензии
