***

Опять вокруг средневековье...
Сложив скрижали в изголовье
уснувших демонов добра,
мы изучаем постепенно,
излишне пристально, надменно,
как жизнь течёт из-под пера.

Сюжеты кажутся реальны,
слова, воистину, сакральны,
эмоций мерная волна
то берег истово оближет,
то жемчуг ненависти нижет
на нить, что без того полна.

Из ада в ад перетекая,
течёт степенно жизнь людская,
себе не нужная сама.
А где-то между этих строчек
надрывно плачет ангелочек,
предвидя, что грядёт зима

на города и континенты,
где люди - только компоненты
чужой божественной игры.
Асфальт, в плену дорожных знаков,
на первый взгляд не одинаков
лишь от дыры и до дыры...

Скользим по времени неспешно.
Построились полки потешно,
не признающие вины,
и маршируют, маршируют...
Седые вороны пируют,
не замечая седины

своей еды - вот суть сюжета.
Виляет бёдрами планета.
Закат - рассвета старший брат -
луну за грудь берёт ладонью,
и наполняется бездонью
психоделический разврат.

И воет вольная сирена,
и ускользает в воду пена,
не порождая бытия...
Лишь то ли шёпот, то ли голос
перебирает в пальцах волос,
свою таинственность тая.

Над ночью - день, но он не в силе
всех уместить в одной могиле -
могилам тоже есть учёт.
Не оттого ль под вой кликуши
перерождаемые души
опять неведомым влечёт

тот переход через Смороду...
Тасует медленно колоду
неразличимый в зеркалах.
И плачет, плачет ангел, плачет,
поскольку ничего не значит
для нас ни Кришна, ни Аллах...


11 ч. 42 мин. 18.11.2023 года