как неродной

Ну, что же ты молчишь, как неродной,
пришедший век. Изменится ли что-то?
Пропьём деньжата, снятые со счёта,
занюхаем печали сединой
холодной снежной, выпавшей с утра.
Талант не кормит, веку век - не кореш.
Напьёшься - и падение ускоришь,
так это не впервой, еt сetera.
Весь этот снег, дорога, гололёд,
фонарь, аптека, всё того же типа...
Зима остра, как пылкая Ксантиппа,
она Сократу выпить не нальёт.
Куда уж нам. Погоде вопреки
берём пузырь. Ещё кого-то встретим -
и можно пить. Ноябрь, ты будешь третьим?
А новый век мухлюет в три руки -
возьмёт стишки, потреплет по плечу -
гуляй, писака, в снежной канители,
душа не позаботится о теле,
я этому её не научу.
Всё с виду так же, только времена
меняют лишь одежду, но не нравы.
Толпа интеллигентнее оравы?
Вот новый век и новая война.
Так пей, воюй, люби, пиши стихи,
не жди наград, признания и славы,
история, чьи губы шепелявы,
когда-то их достанет из трухи,
ещё - из-под снегов, из-подо льда,
и после незначительной проверки,
нам скажет - вот стихи о прошлом веке,
где больше мы не будем никогда.
Таких стихов уже не будет впредь,
но автор неизвестен - стёрто имя.
А текстам, чтоб остаться молодыми,
достаточно красиво постареть.