Эпидемия

Типографский станок, что язык без костей,
Все трещит и стучит он, не зная печали,
Ведь начитанность – тоже источник страстей –
Как бодрит обнаружить себя да в печати!

В просвещенный наш век этот вирус возник
В атмосфере словесных потоков досужих,
Эпидемия пестрых журналов и книг,
Что чума и холера, а может, и хуже.

Если сыт и здоров, и стыда если нет,
Если времени праздного целая бездна,
Все рифмует и строчит махровый свой бред
И хвалу только слышит настойчивый бездарь.

Скажут, ладно, пускай развлекается люд,
Не крадут ведь и не промышляют разбоем,
Но кощунственен чад этих творческих чуд,
Их бренчанье на лире бесплодно-тупое.

Может, эта всеобщая грамотность нас
Усредняет во всем? О мертвящая скука!
И становится серость привычной для глаз,
А банальность и пошлость приятны для слуха.

Может, нужно с рожденья невинных детей
Прививать от рифмовки бездельной, бредовой,
Среди гама и визга экранных ****ей
Чтоб расслышать поэзии верное слово,
Чтоб душа пробивалась упрямым ростком,
И тянулась бы к солнцу из грязного ила,
Чтобы вспомнить в развале, в раздоре людском,
Что искусство – и ныне великая сила.