Пальцы на линиях

Ах, ты Питер, мой Питер декабрьский: снежно-каменный, белый, гирляндовый.
Как я жду эти зимние дни — Невский в валенках, шубы соборов.
Ветер северный в небе графитовом, веер звёзд, облака-эстакады.
Вереница метелей и вьюг, на оленях въезжающих в город.

Как я жду этот шорох трамваев с еле слышимым хрустом морозным,
Когда иней на утренних рельсах разлетается битым стеклом.
Как люблю я от стен Петропавловской за тобой на Васильевский остров
Тем любимым маршрутом знакомым в тишине между сказанных слов.

Как я жду твой растерянный взгляд со слезой на дрожащей реснице,
Когда буквы не в силах собраться — вместо них горстью точек: «Ждала...»
Как люблю, когда с тёплой ладони, скинув варежку, кормишь синиц,
Обводя каждым выдохом контур смело вскинутого крыла.

Как люблю одноактный балет на уснувшей канавке Лебяжьей.
Как я жду чуть-касание рук, когда пальцы танцуют на линиях;
Когда где-то в одном из садов нам Судьба что-то общее вяжет.
Скоро занавес. Скоро. Вот-вот. Питер: мой, не разгаданный, зимний.