Евгений Евтушенко. Потеряла Россия... Рус. Бел

Потеряла Россия
 в России
 Россию.
Она ищет себя,
 как иголку в стогу,
как слепая старуха,
 бессмысленно руки раскинув,
с причитаньями ищет
 буренку свою на лугу.
Мы сжигали иконы свои.
 Мы не верили собственным книгам.
Мы умели сражаться лишь с пришлой бедой.
Неужели не выжили мы
 лишь под собственным игом,
сами став для себя
 хуже, чем чужеземной ордой?
Неужели нам жить суждено
 то в маниловском, молью побитом халате,
то в тулупчике заячьем драном
 с плеча Пугача?
Неужели припадочность —
 это и есть наш характер,
то припадки гордыни,
 то самооплева —
 и все сгоряча?
Медный бунт, соляной и картофельный —
 это как сон безопасный.
Бунт сплошной —
 вот что Кремль сотрясает сегодня,
 как будто прибой.
Неужели единственный русский наш
 выбор злосчастный —
это или опричнина
 или разбой?
Самозванство сплошное.
 Сплошные вокруг атаманы.
Мы запутались,
 чьи имена и знамена несем,
и такие туманы в башках на Руси,
 растуманы,
что неправы все сразу,
 и все виноваты во всем.
Мы в туманах таких
 по колено в крови набродились.
Хватит, Боже, наказывать нас.
 Ты нас лучше прости,
 пожалей.
Неужели мы вымерли?
 Или еще не родились?
Мы рождаемся снова,
 а снова рождаться — еще тяжелей.


***

Страціла Расія ў Расіі Расію

Страціла Расія
 ў Расіі
 Расію.
Яна шукае сябе,
 як іголку ў стогу,
як сляпая старая,
 бессэнсоўна рукі раскінуўшы,
з лямантам шукае
 стада на лугу.
Мы спальвалі абразы свае.
 Мы не верылі ўласным кнігам.
Мы ўмелі ваяваць толькі з прышлай бядой.
Няўжо не выжылі мы
 толькі пад уласнай няволяй,
самі стаўшы для сябе
 горш, чым чужацкай ардой?
Няўжо нам жыць наканавана
 то ў манілаўскім моллю пабітым халаце,
то ў кажушку заячым драным
 з пляча Пугача?
Няўжо непрытульнасць —
 гэта  ёсць наш характар,
то прыпадкі ганарыстасці,
 то самаабраза—
 і ўсё з гарачкі?
Медны бунт, саляны і бульбяны —
 гэта як сон бяспечны.
Бунт суцэльнай —
 вось што Крэмль скалынае сёння,
 як быццам прыбой.
Няўжо адзіны рускі наш
 выбар бяздольны —
гэта ці апрыччына
 ці разбой?
Самазванства суцэльнае.
 Суцэльныя вакол атаманы.
Мы заблыталіся,
 чые імёны і сцягі нясём,
і такія туманы ў бошках на Русі,
 растуманы,
што няправыя ўсе адразу,
 і ўсе вінаватыя ва ўсім.
Мы ў туманах такіх
 па калена ў крыві наблукаліся.
Хопіць, Божа, караць нас.
 Ты нас лепш прабач,
 пашкадуй.
Няўжо мы змерлі?
 Ці яшчэ не нарадзіліся?
Мы нараджаемся зноў,
 а зноў нараджацца — яшчэ цяжэй.

   Перевёл Максим Троянович