Пророка нет в отечестве своем...

Поэтом стать довольно просто.
Стихи как разговор души,
Вложив их в поздравленье тоска
Или шептать в ночной тиши.
***
Тревога любит обитать в живой душе,
То тлеет, то пожаром разгорится,
И разум этих всполохов боится,
Хотя пора привыкнуть бы уже.

И вот поэзия срывается с пера,
На белый лист ложатся стройно рифмы,
Тревога обретает строчек ритмы
А если так, то с Ней нам справиться пора.

Поэт живет смешеньем слов и представлений,
И вымыслом о вечном говорит,
Сплести пророчества порою норовит.
Из прозаических и сказочных явлений

И часто горькой правдой, ложью сладкой
Глаголом жжет остывшие сердца
Во тьме погибели и свете Божьего лица
ОН и небес касается украдкой.

И горний Мир ему благоволит
И Он бежит презренья и награды,
И музы резвые, и милые наяды
Его бодрят во дни потерей и обид.

Пусть думают –«Пророка нет меж нас»,
Нет правды на земле, но правды нет и выше,
Но гений зло не видит и не слышит,
ОН просто ждет возмездья грозный час.