Ангелы приносят злые вести.
Будущее прячется в тумане,
где-то глухо квохчет на насесте
в вечном мировом самообмане.
Вечер мягко сел на крышу дома,
словно с парашютом приземлился.
Разлилась вечерняя истома,
лунный серп смущённо оголился.
Скоро мне наверное наскучит
собственные слушать прибаутки.
Затвердело время, трёт и мучит,
за минуту обдирает сутки.
Небо, словно наждаком натерто.
Сукровицей дождь на землю вытек.
Космос множит вакуум упёрто,
безответный, словно паралитик.
Ангелы приносят злые вести...
© Copyright: Петр Шмаков, 2023
Свидетельство о публикации №123112200979
Свидетельство о публикации №123112200979
Рецензии