руки поэта

..ночь дрожит от ожиданья,как мысли  умирают медленно,под чистыми звездами,странное небо и очень грустная жизнь,без облика,мимоидущий мимо Вавилонской толпы,тень улыбчивого диктатора влюбленного в клятвопреступления,с помощью дьявола на каждом билборде перекрестков,в безлирном одиночестве,нумерованная дверь,плащ уронив в прихожей,руки поэта,с незапятнанной подписью,с кривым ножом родившийся луны,обглоданные мышами губы сжаты,ранам разлуки не закрыться впредь,протиснулся между шипами и лепестками мыслей,оставшихся в памяти одним мгновением,я должен жить пока я жив,а слава будет у меня посмертной,в потусторонних ценностях,ведь губы были созданы зачем то для любви а руки бесполезно были сделаны для дружбы,могу ли я начать все снова?безлюдный город и пустая площадь,да и кто поверит новой мудрости?и кто поверит лицу с печальными и умными глазами,улыбке видевшей смерть?терпеть и верить?соткать из савана счастье?пока не стану сумраком и прахом,вот это все зовется жизнью,как странно,крик остается в ножнах пустоты..