Под крышей сыто воркуют
Озябшие голуби.
Над городом кружит метель
Обрывками слов и взглядов.
Несказанных, незамеченных,
Процеженных будто бы через сито.
Всё, что было когда-то в сценарии
И не пережило финальной правки,
Теперь измельчили шредеры облаков.
И вся эта муть
Снежинками в воздухе вьётся.
И падает на площадь, на крыши,
На взъерошенных бездомных собак.
На пушистый шарф,
На полосатую шапку.
День натянут как барабан,
Как переспелый плод.
Непроглядная серость туч,
Кажется, скоро лопнет.
Так под тяжестью ритма и смысла
Строчка в стихах обрывается.
И прольётся на город вечер
Густыми, как сироп, чернилами,
Пятнами света от фонарей и витрин,
Уставшими взглядами.
В окнах подключат
К электрической сети
Праздничные гирлянды.
И вроде бы есть ещё время
До конца года.
И вроде бы всё ещё
Может случиться.
Декабрь
© Copyright: Танцуя На Столе, 2023
Свидетельство о публикации №123112200204
Свидетельство о публикации №123112200204
Рецензии