Одному гению

                1
Один поэт недавно взял и умер.
Я с молоду любил его стихи.
Ещё один внезапный минус в сумме.
Он заплатил и за мои грехи.

Мир ведь един и в среднем грешен каждый.
Уходит жизнь, но только не слова.
Они сидят в засаде лет отважно
и жизнь и смерть им наша – трын трава.

В них наши зашифрованные души,
а голоса вдали всё глуше, глуше…

                2
Такой был поэт хороший и вдруг умер.
Говорят, лейкоз или что-то такое.
А я вот пасу череду раздумий,
смотрю в потолок и шевелю рукою.

Жизнь моя – сплошная полоса нездоровий.
Нервный и впечатлительный я очень,
не выполняю поставленных жизнью условий,
странными вопросами всегда озабочен.

Вот я и не могу осознать факт внезапной смерти,
потому что бытие не может ведь прекратиться.
И дело здесь вовсе не во мне, поверьте,
просто умершие начинают без спросу сниться.

                3
Хромой был и заносчивый этот гений.
При жизни лучше было держаться подальше.
Чужих не выносил совершенно мнений,
ни в чём не терпел ни малейшей фальши.

И какое мне дело до него? Ведь стихи остались.
В них его саркастический взгляд запечатлён навеки.
Слава богу, мы с ним никогда не встречались,
чокнутые по-разному и с рожденья калеки.

А хотелось встретиться. Увидел бы, не сдержался
и с дурацкой улыбкой побежал навстречу,
и, как в зеркале кривом, потом отражался,
и недобрым взглядом был до смерти мечен.