Аз есмь Глана Онаняна

Представляю один триптих и два стихотворения замечательного поэта
ГЛАНА ОНАНЯНА!


АЗ  ЕСМЬ…


Триптих

            I
Кто я? – поэт и переводчик,
На переправе перевозчик,
Ведущий опытным пером
Свой лингвистический паром:

Как роль певучая натуры,
Мне эта участь дорога –
Разноязыкие культуры
Соединять как берега!

Перелагатель, пересмешник,
Я – драгоман, я грич-толмач,
Я – физик с лирой, словом, смежник,
Играющий со Словом в мяч:

Удар – и мяч летит в ворота,
Удар – и больше нет ворот,
И шар земной с пол-оборота
Разбег космический берёт,

Мосты, сожжённые над Летой
Взлетают из небытия –
Что ж, к воплощенью сказки этой
Причастен, может быть, и я…

Кто? Меланхолик и флегматик,
Философ, физик, математик,
Ну, и пиит  - само собой
Не избалованный судьбой,

Кто? Перевёртыш, переводчик,
Паромщик, мостовик, связной,
И добрый гений спящих почек
На стыке осени с весной,

Эпохи нищеброд гонимый,
Со здравым смыслом на ножах,
Мятущийся, реальный, мнимый
Во всех возможных падежах –

Кто?  Экстрасенс, многостаночник,
Поэзии мастеровой,
Чудак, лунатик--полуночник
С сиянием над головой!

Суровый Рок насупил брови,
Обозначая жизни суть –
Путь от профана и до профи –
Воистину тернистый путь:

Я горд профессией отважной
Высоких трудностей и прав –
Я перевозчик самой важной
Из всех на свете переправ,

В астрале смертью смерть поправ!


           II

Старик, видавший  виды,
Вкушавший мёд и яд,   
Я в мартовские иды
Родился век назад,

Но Жизнь необратима,
Как ленту ни крути  --
Что ж Смерть, как побратима,
Пригрел я на груди?

Девятый свой десяток
Я разменял теперь,
И сдулся мой достаток
Под прессингом потерь:

Ведомый чувством долга
Во сне и наяву,
Поверьте – я так долго
Не для себя живу!

В самой серёдке марта
Под гороскопом Рыб,
Я в жизнь рванул со старта,
И, стало быть, погиб  --

Без страха, без обиды
Покинув райский сад,
Я в мартовские иды
Родился век назад…   

       III

Без уколов и таблеток,
На пороге в мир иной,
Я семнадцать пятилеток
Оставляю за спиной:

Жизнь чернила, обеляла,
Обольщала без затей -
Жизнь любила юбиляра,
И замучила, ей-ей!

Вот и всё!  Мой день рожденья
Под конец в краю родном
Станет без предупрежденья
Неизбежным Судным днём


ПИРОСМАНИ


Поют в подвальчике кутилы –
Малюй же вывеску, молю,
Чтоб на извозчиках катили
Сюда клиенты во хмелю,

Чтоб рыба прыгала, как надо,
Живьём на пиршественный стол,
Чтоб в каждом зёрнышке граната
Сиял поэзии простор,

Рисуй – душа твоя открыта
Всем дуновеньям, всем ветрам,
И роза сердца – Маргарита
Не знает золочёных рам…

Пусть тяжкий, как топор над плахой,
Мир чистогана жрёт и ржёт,
И оловянный дворник с бляхой
Твои метанья стережёт,

Пускай, дрожа и оплывая,
Чадит вагонная свеча,
Пускай болит душа живая
В застенках жизни-палача –

Переступи порог духана,
Забудь тоску и пыль дорог,
Во здравье каждого дыханья
Опорожни до капли рог!

Достань же кисти из котомки
И краски с горем пополам,
Чтоб воскуряли днесь потомки
Тебе музейный фимиам,

Чтоб персонажи примитива,
Дар Прометея промотав,
Под всхлипы пряного мотива
Навек вписались в примитив,

Чтоб навсегда они застыли,
Реальные,  как жизнь сама –
Рыбак и рыцари застолий,
Богач и бедная семья…

Рисуй,  художник,  Орточала
Великолепные сады
Так, чтоб картина источала
Любовь, как запах резеды,

Рисуй,  безгрешный,  оленёнка –
Ведь у тебя в запасе есть
Рогожа, чёрная клеёнка
И громыхающая жесть –

Живая жизнь твоя натура,
Твой мир взъерошенно пригож,
Когда охотник целит в тура
Из глубины твоих рогож…

Ты модный шлягер нам оставил
О миллионах алых роз,
И подпевать ему заставил,
И в зной мурлыча, и в мороз!


Пиросмани – художник-самоучка, примитивист, гениально рисовавший рекламные вывески духанов на рогоже и жести
Орточала – загородное место увеселений жителей старого Тифлиса


МЕДОВЫЙ   СПАС

Половодье цветов на выпасах,
В медунице пирует жук,
Колонковой кисточкой выписан
Каждый листик и каждый сук,

Пчёлы деток ещё не вывели,
Не намяли пока бока
Кочевые ли, кучевые ли,
Нежно взбитые облака,

Жизнь причудлива и затейлива,
Жизнь податлива и жестка  --
Как слепит закат из-за дерева,
Как божествен хитин жука!

…Почему-то сейчас мне кажется:
Если даже на склоне дней
Недоказанное докажется,
Недосказанное – важней


В бездны времени, в глубь агатовую
Я заглядывать не спешу  --
Ничего уже не загадываю,
Ни о чём уже не прошу:

Все мы – падчерицы и пасынки,
Вечно ищущие Отца,
Но над ульями Божьей пасеки
Только марево и пыльца…

Солнце мёртвых встаёт над пасекой,
Я вощину для сот припас –
С дымарём и с ножом за пазухой
Крестит   улья   Медовый   Спас!


Дизайн Мария Чемберлен