Всё похоже на небылицу,
что давно поросло быльём:
ночь столичная, небо, лица,
мелкий дождь, что наутро льёт.
Чтобы верить, нужна зарубка —
и на память, и на судьбе.
Потому я держу за руку,
а в разлуках пишу тебе.
Сказка тянется, как ноябрь:
путеводные дни звенят.
Мы рискуем забыть, но я бы
попросила любить меня
и за ночь посреди столицы,
и за это тепло руки.
Всё похоже на небылицу,
если вышел за край строки.
А когда мы близки — всё честно,
сказка — правда, строка — любовь.
И сама быль диктует место
для того, что у нас с тобой.
19.11.23
Быль
© Copyright: Лина Сальникова, 2023
Свидетельство о публикации №123112104213
Свидетельство о публикации №123112104213
Рецензии