Экс - А зной зелёным яблоком пропах...

«...а ты глядишь в окно,
насилуя обшарпанный блокнот,
пытаясь втиснуть виденное в строчки.
кузнечик незатейливо стрекочет,
и требует экспрессии в стихах.»

libolev

А зной зелёным яблоком пропах,
И хочется писать о возрожденьи,
Постой! Остановись, моё мгновенье…
Слова теряю снова, впопыхах,
Ищу и строю… и бунтует пах,
Епитимьёй измучен непривычной…
Ей-Богу, что за странный здесь обычай –
Искать грехи? И где искать? В стихах?

Ищите, не неволю, дело ваше.
Но, вряд ли… А точнее - никогда!
И что искать в бездонной этой чаше?
Июньский ливень мне поёт и пляшет,
И каплями за воротник вода
Стекает… Да таким благословеньем,
Которым, вряд ли, кто благословит…
Вновь кашель… Это, видимо, бронхит
Пришёл ко мне осенним повтореньем.

Кузнечик незатейливо стрекочет,
И я, за ним вослед, всё стрекочу.
Но - час Собаки… Скоро первый кочет
Споёт. А я пишу такую чушь,
Что стыдно, право, мне тебе признаться,
В том, как ночной июньскою порой
Стихи меня обсели, словно рой
Жужжащих пчёл, а я кричу им - «Братцы!»,
Хоть каждая является сестрой…

А я пишу. Сказать тебе, хоть вкратце,
Что мочи нет остановить слова,
Что по субботам кругом голова,
Что вовсе я теряюсь, а порой
Мне надо б от работы воздержаться…

В сто первый раз сказала я - «Халва».
Не стало слаще. Надо сто второй…

Суббота)

*******************

подарок)

Слова по сентябрю сбиваясь в стаи,
летят, куда незамо, наугад...
В полёте запятыми обрастая,
и точками, которые летят
в одном сторою, в потоке междометий,
слепляясь в предложений громкий рой,
согретые теплом (должно быть, летним)
сочащиеся мёдом и икрой,
(конечно баклажанной, по сезону),
сентябрь к ним добр, сочувствует словам,
и пролетая мёртвую промзону,
вся стая искричавшись в волю, вхлам,
попав под дождь, холодный, липкий, частый,
и вымокнув до нитки, и дрожа,
и подсушив хвосты деепричастий,
летит, летит, подобная стрижам...
Меняя падежи по коньюнктуре,
раскидывая разные слова,
летит поток словесный на грозу ли,
на гром гремящий, слышимый едва...
Они не знают сами что там дальше,
какие тучи, снег и облака.
Кричат "Халва", надеясь, станет слаще,
не сразу, но потом, наверняка...

Елена Флёр   28.09.2024 20:59