Книги на полках прижались боками,
В бойлерной мало, наверное, дров.
Ручка заснула в глубоком стакане,
Полном ещё не написанных строф.
Молча валяются серые тени –
Пятнами пол на квадраты секут.
Часики ботают что-то по фене,
За день награбив немало секунд.
Стало темно. В заоконном пейзаже
Нет ничего. Только светит луна.
Вечер, тебя обвиняю я в краже
Части планеты в квадрате окна.
Там проживали знакомые лица,
Коих, мне кажется, нужно спасать.
Как же смогу я стихами излиться,
Если мне не о ком будет писать?
Лампу включу. На окошко поставлю.
Вечер с испугом шарахнется прочь.
Мысли ожившие, словно кентавры,
Память потащат в холодную ночь.
Мир за окном снова станет огромным,
Ручка вонзится в движенье руки,
Лягут рядами на столике скромном
Двадцать четыре горячих строки.
Двадцать четыре
© Copyright: Владимир Шостак, 2023
Свидетельство о публикации №123112102787
Свидетельство о публикации №123112102787
Рецензии