Парка

                У старушки ветхой Парки
                Прялки нет, а только пясть,
                Чтоб судьбу без всякой прялки
                Только пальчиками прясть.
                Щепотью раздёргав пряжу,
                Нить кудрявую прядёт,
                Ничего не зная, даже
                И не мысля наперёд.
                Сдуру нитку оборвёт.
                И пошло: другую, третью…
                Осердившись, весь народ
                Поручает лихолетью!

                А концы соединить,
                Что игле продёрнуть в ушко,
                Мочи нет – слепа старушка.
                Рвётся, рвётся, рвётся нить.
                А и навык, и сноровка,
                И в трудах не первый век.
                Да не хочет знать плутовка,
                Что за ниткой – человек!
                Напевает про своё
                И прядёт. Свалявшись сиро,
                Киснет паутина мира
                На коленях у неё.

                Всё прядёт. Ни встать, ни выйти.
                Сна не в силах превозмочь,
                Закемарит ночь-полночь,
                И опять обрывы нитей…
                Встрепенётся! И – опять…
                Рвётся нить. А, право дело,
                Только что глаза поднять,
                Подкрутить фитиль хотела?
                Мнёт, пощупывает нить.
                Дни и ночи, дни и ночи…
                Ни тебе воды испить,
                Ни те… Притерпелась, впрочем.

                Так верна её рука
                В подражании природе,
                Что прядёт – и облака
                Через жизнь мою проходят.
                Так легка, что всякий раз
                При насильственном обрыве
                Над провалом на обрыве
                Вскрикнет кто-нибудь из нас…
                Задарить бы, огрузить
                Руку пряхи в перстни, в кольца,
                Чтоб не слышали, как рвётся,
                Всякий раз как рвётся нить.