Летишь. Куда уже лететь,
Не летишь, а падаешь.
Чего ещё хотеть,
Ничего не надо же.
Глядишь печально в небеса,
Облаками потолок не балует.
Всплывают былого образа,
Уже ничего не радует.
Все выше пятна синие,
За жизнь руками хватаешься.
За всё прости меня!
В агонии птицей являешься.
Все слабей и реже вдох,
Словно у рыбки на скатерти.
Да простит меня Бог,
Стою, как голый на паперти.
Прошу не вспоможения,
А чтоб услышан был я.
Прошу не у Бога прощения,
Но уже не услышат меня.
С этим чувством вины
Никогда не расстанешься.
Шансы все погребены,
С пустой торбою маешься.
Только с виду пустая она,
А натирает до крови спину.
Терзает душу вина,
Эту торбу не скину.
Торба
© Copyright: Иван Коростелёв, 2023
Свидетельство о публикации №123112006260
Свидетельство о публикации №123112006260
Рецензии