Летите, голуби, к нему. Ирочке!

Воспрянешь ты любви обманом,
Иль позабудешь музы страсть.
Того, кто был тебе желанным,
Того, кто смел, к руке припасть.
Быть может бурю сожаленья,
Ты скажешь Богу своему,
Для очищения виденья,
В котором, я иду во тьму.

Твоих ланит, румянцем пылких,
Я не достоин был тогда.
В сорокоградусной бутылке,
Кипела счастия беда.

И, вот теперь, прозревши, словно,
Хочу я скрыться от тебя.
Но не совсем, а так условно,
Минувшей встречи, боль храня.
И, превзошедши рок, желаю,
Взрастить опавшие цветы,
На смертном одре, вспоминая,
Твои прекрасные черты.
И целовать тебя в последний,
Тот миг, в котором жить, да жить.
С волненьем трепетным, весенним,
Тобою сердце утолить.
И разом мытарство покончить,
Не примирившися с судьбой.
Во мраке вечной, темной ночи,
Найти бездыханный покой.
И ждать тебя за облаками,
И созерцать земную суть –
Смотреть, как трогает руками,
Другой твою младую грудь.
Душою чистой отрешиться,
От всеучастья сатаны.
Пророком горьким воплотиться,
В твои летающие сны.

О, горе мне! Мой страшный гений,
Тебя на муку повлечет,
В трясину жутких откровений,
Никто, которых, не поймет.
А ты, прочувствуя все, скажешь –
Летите, голуби к нему,
К тому, которого, однажды,
Я повстречала, на беду.

15.05.93