Дом

...И уносятся годы, как листья
по ручью непрерывных дождей,
и неясно, а будет ли чистым
небо новых родившихся дней,
и откуда-то тихо и плавно
режет мысли, как бритва, тоска,
звук шагов позабытый и давний
вновь доносится издалека,
это я прохожу коридором,
уходящим, казалось бы в ад,
коммунальные сплетни и ссоры,
керосинок и примусов чад,
открываю привычные двери,
мне в лицо ослепительный свет,
все находки мои, все потери
всё отсюда, из этих вот лет,
и стрекочет оттуда машинка,
мама шьёт мне крутые трусы,
/можно шорты сказать, на резинке/
и поглядывает на часы,
нужно как-то успеть приготовить
и котлет, и густого борща,
и к машинке склоняется снова,
и бросает мне: "Голоден? Щас...",
за окном пробегают трамваи,
рекошетят от зданий звонки,
на стене репродуктор играет,
и про море поют моряки;
не пойму, как мы все помещались
в тесноте комнатушки одной,
незагруженность наша вещами,
видно, этому чуду виной,
парадокс человеческой сути
тянет прошлое только хвалить,
умиляться безбожно и путать
дней ушедших суровую нить,
вот и я умиляюсь, как будто,
кукурузный припомнив наш хлеб,
гардероб перешитый и скудный,
несменяемый множество лет,
время шепчет, что всё -таки надо
детство с юностью лакировать,
потому, что там вместе и рядом
я с сестрой,  и отец, и мать,
потому, что они молодые
и счастливые, тем, что есть,
потому, что за времени дымом
нам слышна лишь благая весть;
все мы в сущности блудные дети,
в должный час вспоминаем дом,
самый главный на этом свете,
вспоминаем...  и в нём живём.

 Николай ЛЯТОШИНСКИЙ