Её терпели панталоны,
Бумаги розовой рулоны,
Газетный скорчившийся лист,
В него попавший финансист.
Туда народ, давно послали,
Мы жили в ней и умирали.
Она - причина всяких бед
Ей нужен стул, коль мочи нет.
Она не вымпел и не орден,
А покажи её врагам?!
Мы все слагаем оды морде,
Но там не вырасти ногам.
Я не ценить её, не смею
От Магадана до Кремля,
Когда уже и в ней, и с нею,
Родная вертится земля!
И как дитя её лелеют.
И пуще жизни, берегут.
То от громадности дуреют,
То в тесноте, как мухи мрут.
Ода
© Copyright: Сергей Клычков, 2023
Свидетельство о публикации №123111908093
Свидетельство о публикации №123111908093
Рецензии