Погода скачет, и давление по атмосфере вверх ползёт,
Скрипит по снегу население, плывёт по небу самолёт …
А у окна стоит поэт, час битый пялится в него.
Творить ему не суждено: всё движется, а мысли - нет.
Напился б с горя, да не пьёт. Осточертели рифмы, проза,
И в сердце «старая заноза» ночью покоя не даёт.
Она не пишет и не звонит. А он, безумец, её ждёт …
Стоит поэт и молча смотрит, как жизнь под горочку идёт.
Творческий кризис
© Copyright: Геннадий Перминов, 2023
Свидетельство о публикации №123111900714
Свидетельство о публикации №123111900714
Рецензии
