Может быть...

Жизнь уйдёт, как вода сквозь песок,
И оставит в нём в виде остатка
За отпущенный ею мне срок
Стихотворные эти тетрадки.

В них - о чём я с собой говорил;
Собеседницы - память и совесть -
В них оставят следами чернил
Этой жизни печальную повесть...

Понял я за отпущенный срок,
Что на всей сумасшедшей планете
Человек как нельзя одинок -
Рядом пусть хоть и внуки, и дети...

Что проходит любовь, как она
Превратится в привычку с годами,
И ты будешь один иль одна
В окруженьи чужими мечтами...

И об этом я тоже писал
В стихотворных своих репортажах:
Всё, как было, я так представлял -
Натюрморты. Портреты. Пейзажи...

Но сильней я желал записать
Исторический пульс композиций:
Как с наёмником встретилась мать...
Иль как нынешних инквизиций -

В казематах, подвалах, ШИЗО
Изуверы людей истязают...
Языка, что оставил Эзоп,
Рассказать это всё - не хватает...

И среди равнодушных людей,
И среди палачей-изуверов
Я остатки пытался своей
Уберечь здесь растоптанной веры.

Может быть, после гибельных лет,
Как из пепла рассеются тучи,
Прочтёт любознательный шкет
И увидит в них свой солнца лучик!

12. 10. 2022.