Наши

Наши в городе.
Кони в городе.
Мясо в городе.
В нашем городе
Мясо то
Обосорало весь центр да разбило витрины.
«Ну и кто из них наши?» —
Спросит мама привычно
При просмотре футбола иль кинокартины.
Я не знаю,
Ведь мои теперь в Турции, Грузии, Сербии.
А за наших
Могут пальцев фаланги сломать все и
В кому отправить.
И гадай потом хоть на рунах, хоть на картах таро,
Кто это были.
То ли нашисты,
То ли нацисты,
То ли мне землю копать после всех этих слов.
Только кто они?
Богом избранный, ой ты гой еси...
Нет нам гоев не надо,
Наши только от Средиземного и до Газы.
А один из них,
Сын Доната,
И с фамилией странной —
Довлатов —
Сузит слово
До размеров двух-,
может, трёх-
Этажного дома.
Чтобы только семья,
А других нам не надо.
Ну а я вроде гой
И родился во время циклона неполных семей над Россией.
Мне бы что-то обширней двоичной системы,
Так что я спрошу снова:
Кто они?
«Наше радио»,
Может, знает за них?
Но на нём совсем нет моих песен,
И костры перестал зажигать худой парень в глазах.
Хоть я сам анархист,
Наши точно не красные.
Говорят наши снова зелёные,
В чей-то чёрной крови
И грязи.
Нам таких наших точно не надо.
Нам бы мир,
Иностранной жвачки,
Газировки и вкусных котлет.
Нам бы ясности,
Веры в завтрашний день
И кого-то такого,
Чтоб можно было обнять
И сказать:
«Наш человек!»