Верещагин

    Был он великий человек,
Таких не сыщешь на весь век.
Он был художник, был творцом,
Полотен сказочных отцом.

    Писал картины "о войне",
В которой сам, а не во сне,
Он своей крови не боясь
Бросал себя и в жар, и в грязь.

    Он видел страх, да что похуже,
Он слышал крики залпов ружей,
Где те, кто цитадель держал
Нашли "последний" свой "привал".

    И вот, дыша им в спины скверно
Пополз к ним недругов ворох,
Те, что "высматривают жертву",
Но "нападают" лишь "врасплох".

    Сквозь рой предательств, лжи и смут
Всего два слова: "Пусть войдут",
И вновь "у крепостной стены"
Взрастёт "апофеоз войны".

    Всё развернулось сверху вниз.
И снова целится "киргиз",
И вот опять копытный стук,
Летит в огонь "башибузук".

    Как порох жжёт смертельный танец,
И ухмыляется "афганец".
Вот так, "атака" за атакой,
Сменялся день полночным мраком.

    В глазах кроваво-красный вид:
"Смертельно раненый" лежит.
Только "орлы" над ним кружат,
Лежит "забытый" наш "солдат".

    И вот герои, чуть не плача,
Встречают утренний восход.
"После удачи", "не удачи"
Один конец, один исход.

    Пала империя султана,
Открылись "двери Тамерлана".
Бранил "бухарский" их "солдат",
Сдавая город "Самарканд".

    И "торжествуют", те кто жив,
Молчали те, что умирали.
С себя всю грязь и кровь отмыв,
Солдаты сели на привале.

    Сидели молча, в тишине,
И кто в бреду, а кто во сне.
Вокруг войны ужасной виды,
А на душе лишь "панихида".


Автор: Данила Меркулов
Дата написания: 18.11.2023